Fritem Mais Batatas, Que A Bebedeira É Certa!

Também é assim que se vê que estamos a envelhecer. Outros vão envelhecendo à nossa volta. Amuou porque não lhe dou netos. Já lhe disse para comprar um gato, que não faz tanto barulho e é mais asseado. Ou então um cão, que até rebola e dá a pata. Ou mesmo um hamster, cujo risco de se meter na droga é praticamente nulo. Mas não, ao que parece, isso não conta na hora de colocar a cruzinha na lista do ser alguém.

Agora deu para crer que sou maricas. Porque eles andam em muitos sítios onde eu ando. Diz ela. Está tão bruta, que tive de lhe explicar que para a gente educada ser maricas é ter medo de aranhas, ou atravessar a rua fora da passadeira, ou ficar enojado por ter de lamber a bola de gelado que caiu em cima da mesa do restaurante. E está tão rabugenta, que nem percebe que pronunciar uma palavra monossilábica é bem mais simples. Para além de ser mais fino e semelhante aos vestidos pretos, sem comprometimentos.

Está visto que não lhe posso dizer que a malta no trabalho bebe minis ao pequeno-almoço e gin tónico à descrição, sempre que lhes apetece. Num instante, deixava de ser maricas para passar a ser trolha. E depois, tinha de lhe explicar que trolhas são gajos que rebentam com paredes, assobiam às gajas boas na rua e pensam que um bidé é uma sanita mais comprida. Não acredito que me dissesse, simpática, “estás feito num autêntico técnico de obras”. E vá-se lá conseguir comunicar, com gente que nunca levou com os pés.