Quando As Luzes Se Acendem Treme De Medo!

Mesmo para um guloso inveterado como eu, que não tem qualquer espécie de prurido ou de preconceito contra os chamados doces de plástico embalados, vejo esse admirável mundo novo dos Cupcakes com alguma desconfiança. Porque se ser guloso é um estado de espírito permanente, sem desculpas ou fobias diabéticas, não é de estranhar que quando é para alambazar é para alambazar à séria, e o que aparece marcha, da supless duma finíssima língua de veado, à consistência duma encorpada tarte de amêndoa.

Um bolo que é bolo não se pode armar assim em vedetismos, deve ter a humildade suficiente para se resignar ao propósito para o qual foi feito, e deixar-se levar, sem jogadas psicológicas. É perfeitamente natural que nos sintamos intimidados na hora de devorar um bolo que faz concorrência aos penteados da Lady GaGa, ou que se expõe a nós, em primeira mão, presunçoso, numa redoma de vidro a fazer lembrar uma peça de arte da Tate Modern. Se o objectivo de todo aquele aparato cénico é apenas o de dar de comer aos olhos, então, não vejo nenhuma razão para se dar a conhecer nesse seu cognome de Cake. Incongruência máxima do ofício em questão, quando o objectivo é, precisamente, o de provocar desejo e passar a mensagem de “comam-me todo, seus lambões”.

Contem-me histórias com um mil folhas, com um palmier coberto ou um palmier recheado; abanem-me os neurónios com um pastel de nata e dêem-me chapadas com uma parra; arrastem-me pela lama com um bolo de arroz e tapem-me os olhos com um guardanapo; partam-me os dentes com um queque de chocolate e anestesiem-me com um queque de manteiga; enganem-me com uma queijada e chamem-me estúpido com um caracol. Desconfiem sempre, quando derem por vocês especados em frente a uma montra de vidro, como se estivessem a escolher cromos para uma caderneta de equipas de futebol dos anos setenta, da segunda divisão.